El niño pasó la noche con muchas pesadillas. Hablaba en sueños y cada poco se despertaba. Al final acabamos llevándonoslo a nuestra cama, donde no paró de moverse, dar patadas, perseguido por voces interiores. Por la mañana estábamos todos agotados. Cuando iba a entrar al colegio le entró un ataque de pánico. “Papá, no vayas al trabajo –decía-. Volvamos a casa”. Estaba muerto de miedo. Me lo estaba contando mi marido, hablando por el móvil desde el coche cuando un autobús se lo ha llevado por delante. Está clínicamente muerto.

Y aquí estoy, sin saber que hacer. Ni en qué pensaré cuando el niño vuelva a tener pesadillas