He vivido mucho tiempo llamando independencia a la irresponsabilidad, tristeza a la autocompasión, necesidad de estar sola al miedo.

Han sido muchos años llamando amor a la dependencia, respeto a la indiferencia, indiferencia al odio.

Muchos han sido los días en que confundí la simetría llamándola equilibrio, y a lo opuesto llamé complementario, y al parasitismo, simbiosis.

Interminables han sido las tardes en que mezclé la frivolidad llamándola alegría, y a la solemnidad llamé trascendencia, y a la compraventa de derechos y obligaciones, generosidad.

Largas las noches en que barajé mi incapacidad de comprometerme llamándola libertad, y a mis condicionamientos llamé identidad, y a mis impulsos, lo espontáneo.

La vida entera se me ha pasado llamando sentimientos a mi sentimentalismo, hiperactividad a mi angustia, Destino a mi cobardía.

Qué más da, son sólo nombres.

Todo es relativo, el discernimiento es inútil.

Me resigno con mi dolor y lo llamo aceptación, lleno la página de palabras y lo llamo literatura, me río con crueldad de todos y lo llamo broma, los insulto y lo llamo cariño, lloro y digo que es sólo cansancio, que no me falta nada para ser feliz.

Felicidad no es más que un nombre, me repito, y a la distancia la llamo olvido. Siempre he dormido con la conciencia tranquila.

Sólo el cuerpo me despierta algunas madrugadas con este dolor que combato con aspirinas.

Berna Wang