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miguel, viernes, 28. marzo 2003, 16:54
Nunca tuvo un sueño

Siempre juntos, desde pequeños.
Ahora ella vive en una sombra.

Fue mala suerte,a veces las cosas no suceden
como uno quiere. Lanzas una moneda y sale cruz.

Mira las noticias en la TV, sin verlas,
solo por tener un murmullo, de fondo,
sin atender qué dicen.
Una casa demasiado grande,
qué más da como va vestida,
nada ya importa.

Siempre juntos,
desde pequeños.
Sola en su habitación.

Él era joven e impulsivo.
Bajaba la colina a toda velocidad,
el camión derrapó en la curva.

No tuvieron tiempo de decirse adiós.

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miguel, jueves, 20. febrero 2003, 11:32
Comacrash
Es como un circuito cerrado. A 1000 Km./h.
Minando tu mente, enviando una corriente de recuerdos.
Completamente absorto. Como un circuito cerrado.

La última visión del coche, repitiéndose una y otra vez.
A 1000 Km./h. Imágenes almacenadas en silicio.
Completamente absorto. Como un circuito cerrado.

Y la máquina sin parar, bombeando oxígeno, comida,
como un circuito cerrado. Una y otra vez. Sin descanso.

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miguel, martes, 18. febrero 2003, 15:05
Narcolepsia
El cielo se ha vuelto blanco.
Puedo oír los coros de los ángeles,
el sonido de las trompetas.

Se acerca el momento.
Solo un poco más.
La apoteosis. Envolviéndome.
Magia. Imparable.

Sonríe.

No pidáis que me levante,
no intentéis despertarme,
me quedaré aquí para recibirlo.

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miguel, lunes, 10. febrero 2003, 10:24
Mirror

Estaba en el bar.
Me miró. Vestía de una manera extraña.
Me invitó a sentarme con él y a tomar algo.
Era un tipo realmente raro y yo
solo deseaba irme.

Me hizo algunas preguntas.
Preguntas que yo no supe responder.
Acertar era no saber la respuesta.
No podía entenderle y yo
solo deseaba irme.

No puedo entender a este tipo,
ni a mi propia mente.
Solo deseaba irme,
pero no se puede
huir de uno mismo.

Es tan extraño que me asusta,
y tiene mis ojos,
y tiene mi boca, mis orejas.
No podía entenderle y yo
solo deseaba irme.

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miguel, viernes, 7. febrero 2003, 10:33
It always slips away

En la playa,
tumbados sobre la arena,
encima de nuestras cazadoras de cuero.

En lo alto de la duna,
sin dormir todavía,
mirando las olas.

Las familias, felices,
comienzan a llegar.
Me siento y miro a los niños que juegan.

Uno de los más pequeños,
tendrá tres o cuatro años,
juega a coger las olas.

Intenta atraparlas,
pero siempre rompen en sus
manos.

Lo intenta cientos de veces
pero siempre rompen en sus
manos.

Y se ríe.

Miro al horizonte, y pienso
que mi tiempo es como
las olas.

Intento atraparlo,
pero siempre rompe en mis
manos.

Lo intento cientos de veces,
pero siempre rompe en mis
manos.

No soy yo el que se ríe.

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